Мой взгляд похож на твой:
В нем ничего кроме снов и забытого счастья".
                    гр. Крематорий "Мусорный ветер"

Жизнь коротка. Но мы верим в бесчисленность жизней,
Словно в обратный отсчёт вечно равных нулю.
Мой город похож на чернила желтеющих писем,
С таким же расплывчатым почерком в слове «люблю».

Ветер бежит попятам – но сотрёт ли он в памяти «Время» –
Мусорный ветер, с осколками талой воды.
Бумажный солдат перед строем был трижды расстрелян,
Сжимавший в руке ордена беспощадной войны.

Возможно, бессонный рассвет одиноким подарит надежду,
Но мы-то уж знаем с тобой: что сквозь пальцы – песок.
Как в храме коптит образа горьким ладаном грешник,
Вот так же и ты – до сих пор – серебришь мой висок.

Солнечным мигом с тобой тонко пахнет секундная стрелка –
В доме ключей от замков – описавшая лишь оборот.
По линиям встречных трамваев идут параллельно.
Впрочем, и в следующей жизни всё будет не наоборот.

И мне крайне жаль, что в твоей пустоте стал я лишним –
Бесцветным подтёком признаний со школьной доски.
В окне лунный маятник наших часов неподвижен,
Лишь эхом пульсируют в трубке бессвязно гудки.

Хотя, по сей день, в тишине, вечерами стрекочут цикады,
Закат занавешен испугано платьями вдов.
Рапсодия медленно движется к точке распада,
Спасая рассказ от строки из несказанных слов.

Так, снов лепестки шелестят под ногами прохожих,
Волна за волною во след колыбелит причал.
Мы в прожитой жизни мгновений остались моложе,
Пустым отражением вечности чёрных зеркал.

Всё это пройдёт. Даже раньше пройдёт, чем представишь,
Что мы торговались всю жизнь с продавцами дождя.

Колёса по рельсам стучат звонким бряцаньем клавиш,
Как будто упал золотой в кошелёк скрипача.

                                                                  12 июня 2017 г.

Отредактировано Стенограф (2018-10-30 21:15:32)